Del sendero y del silencio, de soledad y serenidad, de sincero sudor y soleada sinrazón, así sorteo la sentencia sentada.

Y limpiando el camino, mangueras y grandes escobones, recogiendo escombros de ausencias varias, todas sobre el mármol de aquella plaza. Camino infinito y redondeado contorno, a la vuelta de la esquina otro paso atrás.

Desde el horizonte, a la estilizada palmera, se traza un triángulo, cartabón para la carta de navegación obsoleta con la que busco seguir mi ruta, bigoteras, coordenadas___ Intento dibujar el camino para llegar, cuando sólo puedo describir, el que acabo de pasar.

Otro fracaso viajero, otra deuda que recomprar___

'Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.'
(Leopoldo María Panero)

Cenizas con olor a incienso, para el túmulo de mis días, sin templo derruido y reconstruido en tres días. De un lado la corona, y del otro el bastón donde se apoya este epitafio.

Quilombo del sentimiento en alquiler, y tenue viento con olor a yerba mate, palabras lindas de vestidos cortos, largos tragos en la pulpería. Blanco de fondo negro, con fantasmas amarillentos en la ontananza, oficiantes de las exequias.

Más allá del reino, de donde se encuentra escondido, el lienzo envolverá la osamenta en un sarcófago de poesía.

'El único que me hizo un poco de caso fue Celestino, a quien se lo dije en cuanto me metí en la cama. Él me contestó, medio dormido y medio despierto: "Otra vez la araña. Déjala tranquila, que ella hizo lo mismo cuando era chiquita". Y se terminó de dormir'
(Reinaldo Arenas)

Concebir, engendrar, parir, amamantar y volver a procrear para perpetuar tu vida a través de vástagos. Así, y con más saña vivía la araña, desde su sedoso templo de cristal a contraluz. Miles y miles de octópodos caminando sobre ella, asustando a su progenitora con el recuerdo de hormigas.

Ojos de octógono para observar a su deseado y nutritivo insecto, del que envidia el vuelo, desde la indolente aerostación que le acerca al viento, desde la rama a la hoja, su pequeño país irreal.

Allí, con su rostro femenino vigila el caminar del sol en el horizonte, aguarda su oportunidad de brillar en la noche y teje sueños donde sus retoños no le pisan, donde su imagen no inquieta, donde su confección se cotiza.

Y durante la oscuridad, Celestino intenta que vea la realidad, pero no lo consigo. Todo sigue siendo blanco y negro, en dos dimensiones, y en este soporte irreal. Pero no desistiré en encontrarla, la araña, las rosas, el fuego? Sentir.