juanbenitez.com | periodista | poeta

[28.11.05]

Silencio y más silencio. Sí, este es el mes de los difuntos y sigo oyendo silencio. Calaveras y osamentas dibujan el código de barras en la oscuridad, donde todavía en silencio, el pensamiento hace ruido moviendo sus muebles.

Otro cambio de temporada y más sueño, la misma estación con hojas y sin trenes, ventanas con cristales de colores y poco sol para despertarlas. Silencio y más silencio con rumores sin palabras. Un comentario amigo, una cesta con manzanas, del manjar brota el gusano, nada mas razón que se agolpa en fervientes latidos de soledad ferroviaria.

Del túnel del gusano, más cables y hormigón, pero no bombas, sí muertos pero no entuertos de terrorismo brutal, sólo y como siempre error humano, tan duro hierro del yerro al que todos acostumbramos a rendir pleitesía. Silencio y más silencio en la oquedad de los ojos. Más madera del bosque amazónico y más lluvia en el desbordado Ganges, más soledad y pereza, mirando desde este lado, como antes, como nunca, desde siempre...

Noviembre, adorado y maldito mes, por qué tú y no otro, no entiendo la muerte sin vida ni diciembre sin ti.

[Juan Benítez] ____________________________________________________

[22.11.05]

'Es bandera de niebla su poncho al viento,
Lo saludan las flautas del pajonal,
Y apurando a la tropa por esos cerros,
El arriero va, el arriero va'
(Atahualpa Yupanqui)

Camino lento de hoja caída tapizando la triste pizarra del centro de la ciudad. Menos tiempo de eternidad que nunca, recordando la fecha, recordando el lugar donde cada año se repite el desagravio.

Frígida y amarilla, la luz arroja miasmas turbias que la vista no alcanza a reconocer. Ellas llevan un germen duro e insensible de esperanza a cada participante ajado por la edad, el trabajo y la desilusión.

Como cada final de otoño, nos vestimos de blanco para el invierno de la cordura, para los excesos de la realidad. Otra vez y otra más que caigo, otra vez y otra más que desespero, otra vez y otra más, otra noche en el mismo lugar.

[Juan Benítez] ____________________________________________________

[2.11.05]

'Sonidos de olas aullando en el aire
juegos infantiles sobre crestas
quizá alboránicas
y el sol derritiendo las horas
que caen sobre el blanco del calendario'
(Fernando R. Ortega)

Como pasa el tiempo, Amigo Fernando. Parece que fue ayer cuando escribiste esto y ya acabó el estío? Aunque, bien pensado, -y tú que ya me conoces-, ¿no es la coda del estío este otoño lento, que cada día se equivoca entre la ropa de verano y la invernal?

Creo que otra vez me equivoqué. Se me olvidó que la coda tan sólo música y verso es, mis sentidos me engañaron al leer esos versos y soñé notas, de viento más que de cuerda, sin tañidos violentos de noches de San Juan.

¿Y la ropa? Esa que tú sabes conjuntar y que yo torpemente uso para amarrar mi apariencia al entorno real. Se vislumbra el fresco anticiclón que refresca nuestras sienes, ahora que te encuentras más cerca del sur, cerca de aquí y lejos de ninguna parte.

Pasa y siéntate, aunque poca cosa soy para invitarte. Tú y yo sabemos que el mutis no nos ayuda a pensar y, claro está, de esto último nos servimos ambos para sustentar este espacio vital.

Ya el sol no derrite las horas, y el calendario se torna oscuro cuando todavía ahí sentado te encuentras. Eso sí, el sonido de las olas sigue en su propósito desesperado de apareamiento con el aire, y como dos niños pequeños, continúan mostrando sus convincentes e inocentes armas.

[Juan Benítez] ____________________________________________________