La noche esconde secretos que lejos de mantenerse ocultos desean fervientemente ser revelados. Agua en sus manos, viento en su cabello, fuego en su mirada y tierra en su vientre. Como y desde siempre a la distancia prudencial de dos frases bien encadenadas, para tropezar en la tercera.

A la vuelta de una persona, y en el recodo de su sonoro pensamiento, caminos largos y distancias cortas para hablar, sentir y compartir, para no poder asir con estas débiles manos, para retocar cada imagen e imaginar mil plegarias en una santería racional.

Se transfigura y todo el alrededor se vuelve de una tenue niebla de la que emerge la sirena de los mares de aceite, ese alma que se resbala entre tus brazos para que sientas que ha estado en tu pecho, esa necesidad de volver a poner palabras una detrás de otra para caer en la impostura estética de ese aire que te ha hecho respirar.

Hoy, y no como ayer, convertido en el enterrador del cementerio de cifras muertas y jeroglíficos extraños de los que debemos entender y nunca llegaremos a comprender. Nuevamente al silencio, a la oscuridad, al frío y a la mediocridad del mediodía, contando los infinitos minutos para volver a mirar.

Algo sucede, sucedió y sucederá. Un momento que se va y con él arrastra las esperanzas de una vida, un aplazamiento a la felicidad, una hipoteca de amor fingida, a medio camino entre la fantasía y la verdad. Otra oportunidad desechada por la realidad.

Un manotazo duro a la sensibilidad del lirio, un bloqueo sentimental a la melancólica azucena que se cobija en tu pecho, y con más días que noches, otra espera y gestación de noches venideras, regalando besos desesperados a la almohada.

Y mientras gira el tornado, vueltas y vueltas sobre tu piel sedosa que se torna violácea por la imprudencia, obviando la integridad de tu ser que yo demando, para poder comulgar cada mañana, para suplicar tu regreso con versos quedos sobre el teclado.

Ahora entiendo el por qué de tu silencio, logro comprender que pese a intentarlo, las frases sin destinatario no existen, y perecen en el zurrón del triste pastor que trova canciones de mar, buscando a sus cómplices sirenas por la Sierra.

Esperaba que llegara ese ángel, esperaba que arrancara de mis entrañas los demonios guardianes de una semana de ausencia, pero no se abrió la puerta de embarque para ese vuelo.

Esperaba que llegara ese ángel, esperaba que irrumpiera en esta oscura habitación para atraerme hacia la claridad de sus buscados ojos, pero el amor se pierde en trabajo y las labores diarias mutan en desidia.

Esperaba que llegara ese ángel, esperaba que permaneciera como bujía que alumbrara mis escritos. Pero la magia es efimera para mis manos, y eterna para la ciudad donde el espíritu celestial presta su luz.

Esperaba que llegara ese ángel, esperaba que sus alas me cobijaran y dieran marco a este sentimiento. Ahora permanece en la estructura de hierro gris, sobre un cetrino cielo, en la ciudad de la luz lánguida... Otra vez me abandonaron los colores.