Otro día más espero sentado el cambio en el mundo real. La ciudad, ese entramado de orden y caos que diviso desde mi torreón, vive como si las primeras horas del día fueran las últimas horas de existencia. Todo es ansiedad de semáforos intermitentes y pasos rápidos por pasos de cebra.

Pensativo me encuentro, mientras analizo la aleación plomiza del cielo, que a veces en pequeños trozos cae sobre mi jardin de arena y piedra, pero no encuentro la razón de su color. Frígidez y fragilidad del pensamiento ante esa inmensidad, soledad ante el gran gris del techo.

Sobre el suelo, colonias ordenadas de hormigas obreras que no piensan en las consecuencias del gris de sus coches, de las trompetas del infierno que soplan en el atasco, de la soledad acompañada tras cristales que ahora se limpian de agua, lo único que cae del cielo sin el peso del plomo.

Desde arriba todo se estima diferente pero se ve igual, curioso destino de quien pasa sus días en la misma posición, en la dura compañía de la piedra de estas alas que no permiten volar. Sólo la mano en la mejilla, para sostener la mirada y la conciencia, cuando sigue la jauría de insectos ahí abajo, despreocupada sin saber que desde el techo les están vigilando.

0 Comentarios:

Publicar un comentario en la entrada

<< Home