‘Lleno estoy de sospechas de verdades
que no me sirven ya para la vida,
pero que me preparan dulcemente
a bien morir…’
(Manuel Machado)
¿Cuánto tarda el lánguido y pegajoso verano en marcharse? Parece que fue ayer cuando la primavera, que no lloró, se aferró a un estío temprano que ahora se niega a abandonar este hogar de secano.
¿Cuánto tardan los árboles en desvestirse? Puede que este año, como cada doce meses, vuelvan a desnudarse para llevar su naturismo por cada calle. Pero… todavía se mueven poco las hojas en sus copas, dejando bien claro que la canícula no se marchó.
Las moscas, por el contrario dan muestras pegajosidad y me susurran gravemente que el tiempo sí continúa corriendo. No quiero ver el reloj de arena ni el de sol. Ansío observar las arriesgadas maniobras de las golondrinas y que el manto oscuro de la noche extienda ampliamente su reinado entre esos dos crepúsculos contradictorios que mantiene con el día.